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冯子安坐在冯家村的老槐树下，粗糙的树皮硌着他的后背，头顶的枝叶筛下细碎的阳光。远处传来孩童的嬉闹声，几个半大孩子追着一只花斑土狗跑过田埂，笑声脆生生的，像他记忆里某个遥远的上午。
他低头看着自己的手。这双手握过剑，画过符，掐过诀，沾过血，如今却只是平平常常地搁在膝头，指节上有几道浅疤，是小时候割猪草留下的。
**“阿安，回来吃饭！”**
恍惚间，他仿佛又听见母亲的声音。那时父亲刚走，家里穷得揭不开锅，母亲白日里给人浆洗衣裳，夜里点一盏油灯缝补，熬得眼睛通红。他七岁，己经知道蹲在灶台前生火，煮一锅稀得能照见人影的粥。母亲总把稠的捞给他，自己喝米汤。有一回他故意打翻碗，哭着说烫，母亲手忙脚乱地擦，没发现他偷偷把粥倒回锅里。
**“子安。”**
冯子康的声音将他拉回现实。兄长站在田埂上，手里拎着一尾刚钓上来的鲤鱼，鱼尾还在扑腾，溅起的水珠在阳光下闪闪发亮。
“晌午炖鱼汤。”冯子康说，“你小时候最爱喝。”
冯子安笑了笑，没接话。他当然记得，那时候家里难得吃鱼，母亲总把鱼肉夹到他碗里，自己嘬鱼头。有一年冬天，河面结了冰，冯子康偷偷凿冰钓鱼，冻得手脚生疮，却硬是拎回来两条鲫鱼。母亲一边骂他不懂事，一边熬了姜汤逼他喝下。
**那样的日子，苦，却踏实。**
不像现在——
他低头，手腕内侧那道淡青色的痕迹微微发烫。自从青铜门一战后，这东西就像活物一般，偶尔会泛起诡异的纹路，像是有什么东西在他血肉里生长。
“哥。”他突然开口，“你还记不记得爹长什么样？”
冯子康一愣，鱼尾扑腾的水花溅到他衣摆上。
“记得。”他沉默了一会儿，“眉毛很浓，手心有茧，笑起来眼角有褶子。”
冯子安“嗯”了一声。其实他己经记不清了。父亲死的时候他才五岁，记忆里只剩一个模糊的影子——高大，温暖，会把他扛在肩头看庙会，会用手帕包一颗糖塞进他兜里。
后来父亲病逝，家里一下子塌了天。母亲哭哑了嗓子，却从不在他们面前落泪。夜里他睡不着，听见隔壁屋里传来压抑的啜泣声，像钝刀子割在心上。
**“阿安，你要争气。”**
母亲总这么说。可她没等到他争气的那天。
冯子安闭了闭眼。风吹过槐树，叶子沙沙响，像是谁在低声叹息。
“子安。”冯子康突然蹲下来，与他平视，“你手腕上的东西……是不是又发作了？”
冯子安下意识缩了缩手腕，摇头：“没事。”
冯子康没说话，只是从怀里掏出罗盘。铜勺微微颤动，指向冯子安的手腕，勺柄上刻着的符文隐隐泛着青光。
“它在吸收你的精气。”冯子康声音发沉，“时辰司的蚀文……比我想的更难缠。”
冯子安扯了扯嘴角：“死不了。”
他站起来，拍了拍衣摆上的土。远处，炊烟袅袅升起，几个农人扛着锄头往家走，边走边扯着嗓子聊天，粗犷的笑声传得老远。
**这样的日子，多好。**
没有青铜傀儡，没有《天工历》，没有那些你死我活的算计。只有一亩薄田，两间草屋，三餐温饱，西季平安。
可他回不去了。
手腕上的青痕突然刺痛，像是有根针顺着血脉往心脏扎。冯子安闷哼一声，眼前发黑，踉跄着扶住树干。
“子安！”
冯子康一把扶住他，罗盘“啪”地掉在地上，铜勺疯狂旋转。
远处，夕阳西沉，最后一缕金光掠过田埂，照亮了冯子安苍白的脸。他望着村口的方向，恍惚间又看见那个瘦小的身影——五岁的自己，牵着母亲的衣角，站在父亲的坟前。
**风很大，纸钱飞得老高。**
母亲说：“阿安，别哭。”
可他明明听见她在哭。
